Quantos minutos leva pra escrever uma sentença, e quantos leva pra serem desmanchada-a. Cinco meses sem escrever, cinco horas de dor e alguns minutos de felicidade.
Obsessões mil fazem uma noite solitária. Carros velozes fazem um sábado entediante. Ruas nuas molhadas depois da chuva em nossos lares ligados nas luzes da televisão sem um pingo de atenção.
Depois várias estradas e arquivos salvos e pacotes de bolacha não resta mais gelo para o refrigerante e nem solas nos sapatos só folhas meio riscadas com velhas anotações.
Vinte árvores cortadas na avenida que agora faz muito sol ladeada de prédios envidraçados a ar-condicionado com tanto funcionário a roupa de grifes sem menor competência mas obediência e obsolência.
Não me faça chorar, rezar, voltar, trabalhar.
Bonito e triste.
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